Plus de pluie de soucis, que de la pluie de vie.
Tombe sur les graines semées à la volée, plantées, germées,
Au gré des biens faits du printemps.
Naissent le rouge, le bleu, le mauve…
Les nouvelles de couleur se mêlent,
Les odeurs de terre chauffée par le réveil du soleil,
Où celles d’une naissance mouillée de pluie de vie.
Les ombres jouent entre elles,
Cache-cache, ombre chinoise,
La lumière danse dans les nuages.
Qui bientôt, tireront leur révérence.
